?

Log in

этот лось в этом зимнем лесу словно ось в этом зимнем лесу
на его величавые рОги намотались кусты и дороги
воздух время синицы и волки
натянулись как струны на колки

или, если делать правильное ударение:

воздух время синицы, волчки
натянулись струной на колки
Waiting for a Train или А зачем мы ждём этот поезд?
(жизненная вариация на блюзовый мотив)

На тёмно-фиолетовую ночь
весёлой тыквой смотрит столб фонарный.
Подслеповато смаргивают лужи
под жёлтым электрическим огнём.

Дождь начался ещё белёсым днём
и всё рассеянной синкопой кружит,
На доле припадая безударной,
Как пёс на лапу, что ступить невмочь.

А радио вокзальное поёт:
«Луна и звёзды светят над Техасом»,
Ваш поезд где-то встал на перегоне,
За нефтеналивным товарняком.

Вы можете идти к нему пешком,
И в луже спать на водяном перроне,
Пока больному сердцу скажет разум,
что ждёте вы а вас никто не ждет.

Jan. 1st, 2017

торчат шампанские бутылки
как будто в вёдрышках со льдом
в заснеженных по горло урнах

круты их гладкие затылки
мигает огоньками дом
а я иду как на котурнах

сегодня первое число
хочу чтоб всем нам повезло

всё 13 год

чёрная пиния звёздочка-ис/красивая падает росчерком вниз
это желанья короткий полёт/чик двигатель стопорит крошится лёд

арпеджио в миноре

нигде не будет хорошо.
ну, может первых пять минут,
потом сомнения сомнут,
и сплин откинет капюшон,

посмотрит, не мигая:
ку-ку, мол, дорогая..

сон

меж пустыми коробками в небе белёсом
растопырены кранов подъёмных фаланги.
я бегу по земле неприкаянным пёсом,
надо мною, пыхтя, телепается ангел.

по обочинам прячутся доты и дзоты -
хорошо простреливаемая промзона.
светит пыльное солнце в оконные соты,
пулемётною строчкой сшивая мой сон.
вот крот в канотье и жилете,
сосулек непрочная рать,
вот злак кукуруза с пупырчатым пузом -
наверно, в обед им сто лет им,
а всё не хотят помирать.

ах, время, щелкунчик и счётчик,
ах, нет уж того куража,
но, ватой обложен, всё так же и всё же
лоснится малиновой щёчкой
облупленный ёлочный шар.

Dec. 20th, 2016

Я иногда повторяю свои стишки просто потому, что сама им удивляюсь. Например, что могла написать такое длинное, аж на пол-страницы. Теперь максимум 8 строчек. Пересыхает ветка. А, может, и ствол.


Качает нога облысевшую тапку.
Тарелка с вареньем. Очки без оправы
Сложили свои комариные лапки
На книжке дешевой с убийством кровавым.

Коты нарезают круги возле печки,
Где теплая каша и курица млеют.
На даче и в отпуске спят человечки.
Никто не в отъезде, никто не болеет.

Белесое солнце в проснувшемся мире
Слепя, полирует садовые плитки.
Тела самолетов в холодном эфире
Летят, оставляя молочные нитки.

Там бодрые перцы, откинувшись в креслах,
Галдят о Торонто, забыли о доме.
Сверкают бокалы, скользят стюардессы,
И звонко чихает бутылка боржоми.

Взовьюсь, отряхнув повседневности крошки,
Пройду по салону, спрошу минеральной,
Коты задерут свои круглые бошки,
Проводят хозяйку в обличье астральном.

Очки и бестселлер, варенье и блюдо -
Вот всё, что осталось от Лары на даче.
Ищите меня у Онтарио, люди.
Охотьтесь за снарком. Целую. Удачи.

снова старый стишок

дом должен быть как сад заросший,
и сад как дом, растущий не спеша,
а вещи находить места, где проще
и где удобней было б им лежать.

нет моря… море в принципе логично
нам замыкает этот горизонт.
зажмуримся, замрём – и чайка-птичка
бликуя на волнах, прострелит сон

идеально

немая степь синеет, и венцом
серебряным Кавказ ее объемлет,
над морем он, нахмурясь, тихо дремлет,
как великан склонившись над щитом,
рассказам волн кочующих внимая,
а море Черное шумит не умолкая.